Se desse um grito – imagino já sem lucidez
– minha voz receberia o eco igual
e indiferente das paredes da terra.
Sem viver coisas eu não encontrarei a vida, pois? (…)
Presa, presa. Onde está a imaginação?
Ando sobre trilhos invisíveis. Prisão, liberdade.
São essas as palavras que me ocorrem.
No entanto não são [...]
(Clarice Lispector )
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